¡Feliz cumpleaños!

La autonomía de las palabras

Pocas cosas devuelven esa sensación de ajenidad y extrañeza como abrir un viejo cuaderno lleno de historias antiguas o poemas empolvados. No es debido a la calidad de los textos ni a una supuesta genialidad artística sino —creo yo— a la coexistencia de dos sensaciones simultáneas: una de reconocimiento y memoria, y la otra, a pesar de toda la evidencia racional, de una pura perplejidad ante la extranjería de las letras. Una parte dice: "claro, ya lo recuerdo" y la otra dice "¿quién escribió esto?". Si se pone atención a esa otra parte, pronto se cae en la cuenta de que uno nunca termina de decir lo que quería decir y —quizás más importante— que lo que termina diciéndose encarna un valor que sólo el tiempo termina por asentar. No sé en cuantas ocasiones he terminado por entender el significado de un texto escrito por mí hasta mucho tiempo después. Debo confesar, también, que antes ponía más énfasis en la intención de mis textos. Me esforzaba tanto en tratar de decir algo que ese algo nunca terminaba por decirse. Últimamente, en cambio, he dejado hablar a eso que quiere hacerse escuchar a través de mis letras. No me importa ya tanto si no puedo hablar de la desigualdad, del mundo o del amor como yo quisiera hacerlo. Algo finalmente se hace escuchar a pesar de que mi voluntad no esté en juego. Creo, también, que por eso he escrito últimamente más en verso y con rimas. Porque las palabras son las que guían en ese formato. No depende tanto de mí como de una casualidad sonora. He dejado que hablen a través de mí y es interesante dejarlas hablar. Por otro lado, me he dado cuenta que entre más las dejo hablar menos me parezco a otros autores. Antes, al leer a otros autores me sorprendían ciertos recursos literarios que trataba de imitar sólo para darme cuenta que eran inimitables. Eso compone el estilo y es lo más propio de cada autor. Así que, sin quererlo, haciendo cada vez menos caso a mi voluntad, he escrito cosas de las que, por primera vez, empiezo a sentirme orgulloso.

Décima para un amor perdido

Un mar en cada fragmento
de esa ausencia seductora;
se ama aquello que devora
no aquello que hace el intento.
El recuerdo fraudulento
turba la vieja libido,
sumándole a lo perdido
un dolor que desafina
al verso que en cada esquina
se le escabulle al olvido.

- Dany Marlowe -

Himno Kokiri - 2010

¡Oooh Kokiri! ¡Oooh Kokiri!

Soy soldado de tus tropas.
Sólo el verde de tu gloria
y el corazón como ropas
vestirán nuestra victoria.

¡Oh, oh, oh Kokiri!

El terreno reverdece
bajo tus nobles pisadas.
Que tu furia nunca cese
y que enmudezcan las gradas.

¡Ooooh Kokiri! ¡Oooh Kokiri!

Que mis últimos latidos
me permitan defenderte.
Nunca seremos vencidos.
¡Voy contigo hasta la muerte!

¡Oh, oh, oh, Kokiri!

Los peces perdidos

- Proyecto pendiente -

Mal y tarde

No quedan brasas bajo la ceniza,
ni sal sobre las letras del teclado.
El punzón de tu desdén se ha quebrado
dejando en mí una herida imprecisa.

No madura lo que no cicatriza.
Se repiten las fallas del pasado.
La pasión es un fuego despiadado,
un ciego caminando en la cornisa.

Quedan los restos fríos de un anhelo,
la boca de un pez que busca tu boca
en el filo mortal de algún anzuelo.

En la obscena soledad desemboca
el sueño de tu piel de caramelo
que nubla casi todo lo que toca.

- Dany Marlowe -

Metablog # 4

Este fue mitad a pedido, mitad por placer. La dirección es: http://abelcervantes.blogspot.com Todo lo que tenía por decir lo dije en estos tercetos encadenados.

PIMIENTA Y MIEL
tercetos enABELados

Espero no confunda el visitante
el arte de este ilustre mexicano
con magia de un afgano sin turbante.

Con más pinta de rojo que artesano,
—lo saben los herejes y los fieles—
Caín nunca mató mejor hermano.

Robando a los marxistas sus pinceles,
le levanta las faldas a las musas
que bajan del Parnaso a los moteles.

Busca encontrar debajo de sus blusas
el arma que fusile al desencanto,
un escudo que hiele a las medusas.

Mucho más hijo que espíritu santo.
La miseria y el mal son su problema,
el sexo y el amor son su esperanto.

Seduce tanto o más como blasfema.
Cada imagen es un grito silente;
mejor matarse a besos es su lema.

Aún hay quien afirma que el presente
es un soldado fiel y moralista,
aunque el firmante piense diferente.

Decoran su carnet de ecologista
—lo natural viene siempre primero—,
los rasgos más humanos del artista.

Perdonen este verso lisonjero.
El motivo de esta tinta sin fama
es quitarme mi anónimo sombrero.

Sin embargo, si la verdad reclama,
el gran secreto de su recetario
es privilegio de sólo una dama.

La pimienta y la miel en el armario.
Calladas historias de cabecera
que condimentan su lienzo incendiario.

Más vale vivir por una quimera
aunque se aproximen días lluviosos.
Con tal de vivirlos a su manera.

Pocas obras recogen los destrozos
del corazón y de la cremallera,
como los cuadros de los amorosos.

- Dany Marlowe -