Este espacio

La teoría lo ubica como la distancia entre el ideal y el objeto. Para unos, el espacio de la ilusión, para otros, el espacio del deseo. Para mí, el único espacio en el que el amor puede sobrevivir.

Y si el amor —esa sustancia inaprensible— vive en un espacio de indeterminación, surge la pregunta obligada: ¿Cómo rescatarlo de las fauces voraces de la sociedad? ¿Cómo preservarlo de la locura idealizante del deber ser?

Sobretodo si uno no quiere caer en la siempre abierta y terrible tentación de lo prohibido.

Por lo pronto no tengo otra respuesta que este espacio. Este lugar que no toca nadie... este espacio sin ley.

Algo me hace pensar que este espacio es el perfecto indicador del estado de mi corazón. Su silencio es el testimonio del amor; su ruido estridente, la resistencia más encarnizada contra el intento de encapsularlo, restringirlo a un solo espacio, un solo momento, una sola manera de expresarlo.

Este espacio es inmortal, y es tuyo.

Ese insano placer de no tenerme

Ese insano placer de no tenerme
que disfraza tu ausencia de esperanza.
Mi boca que a tu boca ya no alcanza,
el capricho en tus ojos de no verme.

Esa avidez que se doblega inerme
ante el frío pesar de tu añoranza.
El hueco entre mis dedos que se cansa
de no tener tu pecho que lo merme.

Esa absurda pasión por la frontera
que separa lo obsceno de lo abstracto.
Tu coraza de sirena embustera

que se fractura en el momento exacto
en que ya no escapa más tu cadera
de la atroz amenaza del contacto.

- Dany Marlowe -

La importancia de ese abrazo no dado

Por mucho tiempo me resultó enigmático. Dos años esperando el más mínimo gesto que delatara su interés. Un interés solamente imaginado, supuesto, deseado. Un interés nunca comprobado por la experiencia. Pero ella volvía o, ¿era yo el que volvía? Quizás esa vuelta era precisamente el retorno ilusionado de descifrar, entre aquella fría impostura, un gesto delator. Pero si mi interés se había mantenido, aún a expensas de esa seca distancia, ¿por qué esperaba yo ese abrazo?, ¿por qué mantuve siempre esa crédula esperanza en que, inexplicablemente y en el último momento, ella revelaría lo que no reveló en tanto tiempo? Esa esperanza no era otra cosa que mi enfermedad buscando un diálogo que le permitiera afirmar, en el último momento, que nada había servido; que ella era una más en la serie. Y sin embargo, ella nunca me abrazó ni demostró el más mínimo interés. Al hacerlo me mostró una forma de amar que yo nunca había entendido. Ella le dio cuerpo a la pregunta, a la sana duda que me acompaña y que guía mi deseo, mis letras, mis pasiones. De haberme dado el abrazo habría sellado la fuga; habría sanado la herida que debe sangrar para que yo me sienta vivo. Al no abrazarme me demostró que me amaba... que me amaba más de lo que yo podía desear o entender.

Diapasón

La idea correcta apareció por asociaciones. Sería injusto decir que se me ocurrió así porque sí. Ocurrió después de terminar un peculiar libro de Mishima: Música. Y digo peculiar porque me dejó claro que la influencia de occidente en Mishima es más que evidente en ese libro —aunque no se le critica como a Murakami—. También digo peculiar porque hace una hermosa metáfora en la que enlaza el placer sexual femenino con la música. Me pareció una metáfora atinada. ¡Genial! Poco tiempo después la máquina-que-se-encarga-de-pensar-mientras-yo-vivo me regaló la palabra correcta que resume a la perfección lo que he querido decir en los últimos meses. Esa palabra es: diapasón. A veces me enamoro de ciertas palabras y esta tuvo el poder de enamorarme a primera vista.

Últimamente hablo mucho del silencio. Tal vez porque creo que la más grande prueba de amor no está en las palabras sino en el silencio que se construye con ellas. Suena paradójico; pero creo que el silencio se construye. No es el mismo silencio el que se crea en un lugar desierto al que se construye entre dos personas que voluntariamente deciden quedarse calladas. Ese silencio es el de dos corazones vibrando a un mismo tiempo. El diapasón hace lo mismo. Vibra en silencio hasta que no se le acerca al oído o a una caja de resonancia. Creo que cuando acercamos ese amor silencioso hacia la caja de resonancia es cuando estalla la poesía, el arte, la locura. Y la música de Mishima no está tampoco tan lejos, esa vibración es también goce sexual; el estremecimiento de dos cuerpos recorridos por el deseo.

Diapasón.

Otra de sus bondades es que rima con corazón.

...silencio

Del amor lo que se cuente
será por siempre incompleto,
apenas simple boceto
de ese arrebato silente.
Arte mudo que hace puente
entre latido y latido;
libreto desconocido:
dos vibrando en sincronía
siempre en total afonía,
hoy silencio compartido.

- Dany Marlowe -

Noviembre

Todo va, todo vuelve; eternamente rueda la rueda del ser. Todo muere, todo vuelve a florecer, eternamente corre el año del ser. Todo se rompe, todo se recompone; eternamente se construye a sí misma la misma casa del ser. Todo se despide, todo vuelve a saludarse; eternamente permanece fiel a sí el anillo del ser.

Mi casa, para dolor o alegría, siempre ha sido noviembre.

Amarcura

Te quiero como no se quiere a nadie.
Con indiferencia, con cierto desprecio.
Te quiero como algunos odian,
con la única diferencia de que mi odio
es amor advertido;
porque bien sabes, como yo,
que tú no me necesitas.
Tú no precisas una caricia fugaz,
una palabra que se lleve el viento.
Tú no anhelas el dolor de la pérdida
que inevitablemente espera
detrás de estos brazos
que no podrán sostenerte.
Por eso te desprecio.
Porque a pesar de que tal vez
ahora tú merezcas estos besos, y estas ansias,
y este insomnio que me incapacita,
no necesita tu boca el sabor amargo
de la boca mía.

Te detesto porque te amo.

Porque te amo más de lo que pudiera amar
ese efímero instante de ti,
de tus manos tomando las mías.

Te odio.

Tanto y más, porque sé, que entre más te odie,
tanto más te estoy amando.

- Dany Marlowe -